[pisculli]

XI

Il critico letterario

Giosué si era ormai rassegnato a restare seduto dietro a quel tavolino di quella libreria. Si sentiva come stare in vetrina e si annoiava a morte. Ma quella sua funzione era importante. Lo era per i suoi lettori che lo vedevano di persona e che spesso oltre alla sua firma autografata sul suo libro appena comprato, chiedevano di aggiungere quasi sempre delle frasi. Le più disparate. Lui li assecondava, ormai rassegnato, aspettando la fine di quel calvario programmato dal suo editore. Rispondeva alle domande che gli facevano sul protagonista del racconto e le risposte che dava erano sempre uguali, essendo sempre uguali anche le domande.
Lo vide in piedi, appoggiato ad uno scaffale della libreria. Lui si accorse del suo sguardo repentino e rispose con un sorriso di saluto. 170 cm circa, indossava una giacca ed un pantalone blu scuro, entrambi alquanto stropicciati. Niente cravatta, su una camicia nera che gli dava la sensazione del sucido. Aveva un volto tondo con una barba poco ‘radicata’ e non curata. Portava degli occhiali chiari da vista ed aveva dei capelli ondulati, che andavano sul riccio, tirati all’indietro con un gel applicato grossolanamente che non faceva capire bene il loro colore: neri o castano scuri. Non lo conosceva, anche se lui con quel sorriso si atteggiava in senso contrario. Non gli piacque da subito e aveva un libro fra le mani. Sperò che non fosse il suo. Voleva evitare di parlargli. Quando anche l’ultimo acquirente del suo libro ebbe il suo autografo reclamato come un souvenir dovuto (come parte integrante del prezzo pagato), finalmente si alzò da quella poltrona scomoda. Lui gli venne incontro con un largo sorriso stereotipato e gli tese la mano per presentarsi.
‘Io sono Davide…’
Non lo fece finire di parlare, interrompendolo.
‘Il critico letterario che era in programma incontrassi.’